Ridículos, não fossem de amor.
Em tempos exarcebei sentimentos,
Pinturas de palavras em telas de dor.
Hoje não escrevo poemas.
O sol de inverno apenas ilumina,
Não inspira nem aquece. Nem rima.
A lua não trás mágoas nem recordações,
Ou memórias de músicas e imagens.
O coração não palpita, apenas bate.
E as palavras? Meros instrumentos;
A magia perdida, sem capacidade de encantar.
Em tempos escrevi poesia...
E criava os poemas por amor,
Ou amava só para escrever poesia?
(AR)
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